----> (Начало. )

Медленно покачиваясь на гамаке, парень слушал музыку, что распространялась по всему помещению. Уже было раннее утро, а по утрам зачастую было холодно. На счастье ветер был не сильный, так что не продувало. - Утро... Уже утро.. Что я делал всю ночь?... Как жаль, что вдохновение навещает меня лишь по ночам... - Пронеслось в его голове, после чего он ловко перевернулся на гамаке на живот, со спины. Белые занавески не скрывали уличного света, так что это только ослепляло. В конце концов это одна из неудачных ночей, проведенных без сна.. За которыми следует утро нового дня, не более скучного чем предыдущий. Самое обидное, это когда навещает муза именно тогда, когда стукнуло 23 часа и не поиграть на фортепьяно. - Утро.. Все же.. Это хорошо... - Руки уже давно окоченели, спина ныла от боли, т. к. тот ее простудил.
- Так, так... - Произнес он по привычке вслух, расслабляя шею рукой. В голове строился мотив, но тот не мог его уловить, а если бы сел подбирать, то мотив бы исчез. Уж что что, а это было ему известно. Отсутствие аппетита, голода... Лоуренс Диал не ел уже несколько дней, а ходит как ни в чем не бывало. Наверное это и придает ему этой бледности... Хотя кого это волновало? Его? Уж точно нет. Он медленно привстал с гамака, втиснул ноги в теплые тапки, затем прошел к столу. Рука по привычке двинулась к шарфу, что кое-как спасал шею от ветра, и запрятал под него ладонь, дабы согреть ее. Хотелось чего-то написать, чем-то поделиться с бумагой. Но с утра - как обычно не было желания, вдохновения что-либо писать... Даже ноты. Аккуратно взяв ручку, он принялся писать скрипичный ключ на пяти полосках.. - Ми.. Ми, ми, фа, ми.. Ре, ре, фа, фа, фа, фа, ми.. Ми, ми, фа, ми.. Ре, ре, ре, ре, ми, ре... - Проговаривал он мелодию, что крутилась на языке.
- О.. Точно, оно.. - Проносилось у него в голове, но он почему-то озвучил. Делать было нечего. Он дописав откинулся на спинку стула, и закинул голову назад. Было утро. Было скучно. И ничего не хотелось не из еды, не из прогулок..